Листья правды, листья лжи,
Снега прозрачные льдины,
Ответы на вопросы не нужны,
Как и взгляд в глухие спины...
Обернись, пожми ладонь,
Пока она не обернулась в камень…
Нет, нет, ее не тронь.
Я знал и знаю - ты просто тень…
|
|
Что реальнее
Утром я вышел на сырую улицу, чтобы понять, все ли у меня есть. Я выбрал не близкий путь - семь остановок желтого троллейбуса.
И вот иду... То один, то другой сапог погрязают в коричневой грязи. ЧАВК-ЧАВК-ЧАВК СТОП! что это такое? В грязи виднелся маленький... что маленький? не знаю, но он блестел как звездочка!
Мой сапог поднялся, и ЧВЯК это что-то ушло далеко - далеко, в слои грязи, а, может, даже в асфальт.
Смотрю на подошву сапога. Ага, вот оно - эта звездочка, застрявшая у меня в подошве (точнее - в голове). Улыбка у зеркала означает - у меня теперь есть все, что мне не хватало.
Пилат встал
Посмотреть на небо.
Как оно там?
Морфей
Он проснулся и понял - беда. Страшный злой Король-Троль похитил девочку-принцессу из замка ее отца! Какое это горе всей стране Цветочков! Теперь ее отец вряд ли будет спокоен - а ведь он уже стар!
Ход мыслей нарушил стук в дверь - ТУК-ТУК-ТУК стучали невидимые лапки.
- Ах, сколько можно, войдите же сюда! - пробормотал он, натягивая одеяло на голову. Вставать в такую рань не хотелось.
- Сир, Вы еще спите? - пропищал тоненький голосок. - А пора уже вставать! - тоненький голосок превратился в бас. Сир вздрогнул под одеялом.
- Он что, оглох? - сказали женским голосом. - Сир! Вставать! - пропищал голосок. "Боже, ну что опять случилось? Я что, один такой на свете? Уйдите же, разбудите кого-нибудь другого, а не меня!" - думал сир. Надежда поспать медленно утекала в дыру, вызванную происходящим.
- По-моему, он все-таки глухой, - продолжали бубнить в комнате, - Сир! Сир! Вы меня чи чюете, чи ни? - пищали голоса. "Что за горе свалилось на мою голову, Господи! Дай мне силы оглохнуть и не слышать их, Господи." - вздыхал сир под одеялом. В комнате замолчали, и сон опять медленно набирал свою потерянную мощь и...
Кто же спасет страну Цветочков? Где же этот храбрый рыцарь на белом коне? Ах, как горюет старик-отец, кто же теперь его утешит? Ах, разве даже шут его развеселит? Нет, нет, нет пределов тому горю, которое влилось, затопило всю страну Цветочков!
- Встаааааваааать! - раскатом грома проносилось это слово, этот крик, от стены к стене, от потолка к полу, пока не попало в спящего. Спящий даже не вздрогнул. Жестокая судорога охватила его тело, сердце остановилось на мгновенье, дыхание остановилось же... совсем!
- Да, видимо, мы его так и не разбудим, - продолжали голоса. - Может, пнуть его? Нет, за это и повесить могут... - тут же сам себе отвечал голос. - Ну вставайте, сир, скорее! - пищал голос.
- Да, сон - это крепкая штука! - прогудел голос в трубу.
- Да при чем же это, вставайте, сир! - пищали в ответ.
- Может, пускай спит? - произнес женский голос. - Может, пускай все-таки, а? - продолжал он.
- Да, видно, пускай спит, на то он и господин, - пищал кто-то.
Стало тихо. В комнате воцарились все условия для жизни Морфея, но его самого уже не было. Он ушел.
-
...Вон, вон, что это за всадник! - кричал старый Король страны Цветочков, увидев рыцаря, приближавшегося к замку. - Я хочу знать, что это за человек! Я знаю, этот прекрасный Сир, несущийся верхом, - это наше спасение!
Поэзия
...Вот сидит пьяный солдат. Мне некуда сесть здесь, и я сапогом ловко бью по ножке табурета, тем самым освобождая его от завладевшего им солдата.
В этом месте достаточно щелкнуть пальцами, и тебе поднесут выпить. Я заказываю: "Ничего мне не надо", - говорю я. На сцене происходит выступление, но из-за дыма и темноты я ничего не могу разглядеть, я закутываюсь в шинель и только слушаю...
Послушай меня, друг и товарищ мой Правоверный
Сегодня злодейски убит был товарищ делу общему верный
Он шел из музея читал конституцию и глядел в даль
Когда неизвестный правонарушитель сорвал с груди медаль
Это тяжкое горе сломило советского гражданина товарища
И его друзья рабочий класс пролетариат несли его на кладбище
Ура здесь произнесет собственник капиталист народа враг
Но добрый ХХХХ здесь смахнет слезу и скажет Ах
"Что за бред? Интересно, кто это написал?" - думал я, когда стих дочитали до конца. И только это я подумал, дым стал передо мной рассеиваться, и моему взгляду предстал маленький черноволосый человек. Я б и не обратил внимания на него, но что-то казалось мне странным, и я понял что - он был…
- Какчерт. Это моя фамилия. А зовут меня - Харон… Это, кстати, мои стихи! - в эти слова он вложил все свое самолюбие. - Как вам они, а? - продолжил Харон. Здесь я подумал, что если сказать - "не понравилось", что тогда будет? Ведь есть же такие люди, которые на свои вопросы ждут только ответы "это превосходно!", "Замечательно!", "Да!" и тому подобное... Я не причислял себя к таким людям, но сказать, что его стихи - де..мо - тоже не решался...
- Ну, как вам они, а? а?
- Дерь…
- Что?? - Харон выпучил свои масленые глазки на меня.
- Я говорю - дверь, открыть надо, а то он, дыма-то сколько! Я ж говорю: то-то и оно, дышать невозможно, мочи нет... - язык стал заплетаться, откуда-то появилась злость на этого маленького человека, какого черта он мне мешает тут? Стихоплет хренов!
- Дерьмо! Дерьмо эти стихи! Тебе это, чугунная голова, понятно или нет?! Только идиот может такое придумать! Только идиот, - заключил я.
- Вы знаете, - произнес Харон, блестя глазами, - мне ужасно жалко вас, что вы не чувствуете настоящей поэзии. Мне больно за вас, вас, того человека, который не чувствует ритма, не чувствует этой замечательной музыки, подаренной нам Всевышним... Ведь чем мы отличаемся от животных - тем, что мы люди творчества, мы (Харон произнес это с гордостью, возможно, он даже хотел сказать "Я" вместо "Мы") вносим огромный, непостижимый, несомненный вклад в жизнь всего(!) человечества! О нас будут помнить следующие поколения, нас не забудут! Мы - только мы - делаем культуру всего населения… Как жаль, что вы ничего этого не понимаете... Поверьте, вы многое теряете... - произнес Харон и медленно растворился в дыме.
Так все начиналось...
.....
Утром во всю светило солнце, даже трава, позабыв, наверное, что сейчас зима, позеленела. Да и я позабыл происшедшее вчера, и в отражении от окна видел свою улыбающуюся физиономию.
Из-под двери медленно и неловко стала выползать газета. Вот она зацепилась о гвоздь, притихла... опять оживилась, проползла еще чуть-чуть и замерла, видимо, надолго. В коридоре послышались удаляющиеся шаги.
Ловко спрыгнув с кровати, я подобрал газету и, выбрав наугад статью, стал читать:
(Я выбрал "Детскую страничку" и читал со середины)
...закономерность развития капитализма по пути к его неминуемой гибели, обусловливаемая всей системой экономических законов капитализма, ростом его противоречий, усилением классовой борьбы пролетариата, в результате которой капиталистический строй заменяется социалистическим...
Я посмотрел на заголовок - да, это действительно "Детская страничка". Настроение стало ухудшаться. Перевернувши лист, я стал читать "Жизнь за рубежом"
...в США ипотечная задолженность фермеров возросла с 5,5 млрд. долл. в 19.. г. до 28,4 млрд. долл. в 19.. почти треть земли всех ферм заложена в банковских учреждениях...
...в таких странах, как США и Англия, трудящиеся, составляя 9/10 всего населения, получают менее 40% национального дохода. При социализме, в условиях господства общественной собственности, распределение средств производства и предметов потребления происходит в интересах всего общества и каждого его члена...
...налоги в США, Англии поглощают до 25-30% доходов средней семьи трудящихся. В нашей стране они составляют лишь...
Аккуратно свернув газету, я сделал так, чтобы она заползла за входную дверь.
Настроения не было. Трава вспомнила, что на дворе зима, и почернела. Солнце скрылось за тучами плохого настроения. Стены, пол, мебель, даже потолок покрылись налетом плохого настроения. Я одел очки плохого настроения.
От чего мне так плохо? Может быть, мне жалко США или Англию? Может, я не люблю свою страну? Нет. Я просто устал от вранья.
За стенкой веселился сосед-социалист. Он, видимо, получил ту же газету, а может, взял ее у меня под дверью...
Так прошел второй день.
...
Так прошел третий день.
...
В четвертый день я побрился, умылся, одел черную кожаную шинель, нацепил кобуру, в нее положил маузер, одел фуражку, вызвал свою машину и уехал.
В этом рассказе не может
быть конца. У него может быть только
продолжение...
Живут, не ведая стыда,
Не понимая своей силы.
Не оставляют после ни следа,
Ленивый кажется тут милым.
Не дождь рождает воду,
И нет причины всех обид.
Не Бог тут делает погоду,
Туз пешкой тут побит.
Стирая след с Земли,
Мы оставляем память.
А в ней ячейки - дни
Сознание давят.
|
|
|
Вот лист упал...
Быть может, он последний.
Луч Солнышка пропал,
Последний лучик медный.
Земля изнутри почернела,
Стало труднее дышать.
Что ж - спастись она не сумела.
И кто-то думал ее спасать?
|
Розовый Край под Солнцем
....То тихо, то громко играл ветер в ущелье Большое Ухо. Он начинал то тихонько подвывать и скулить, словно замерзший пес, то начинал греметь и стучать, выступая в роли невидимого ударника.
Но был здесь не только ветер - на облизанном до блеска песчаными бурями плато стояли два человека и о чем-то спорили. Если подойти поближе к ним и спрятаться вон за тем камнем, можно было бы услышать их спор:
...ах, как же ты не понимаешь, что ты слеп и обманут! - говорил так одетый в черное человек. - Как ты можешь верить в эти глупости! Пойми - тебе с детства внушили одну вещь: ты есть никто, ты есть ничто. Но вот главное: тебе внушили - ты поверил! Ты просто превратился еще в одно пополнение челове... нет, даже не человеческой, я бы сказал - пополнение кукольной массы для слабоумного театрала (тут, видимо, этот человек говорил о Императоре). Понимаешь, тебе было просто удобно быть никем - да, бывает так - удобно быть никем.
- Чего от меня хочешь? Я тебя что ли трогал или обидел? Почему ты мне не даешь жить спокойно!? - это так отвечал второй человек, и по его виду можно сказать, что он думает о том, что его мнение самое правильное. А почему? Потому что у этого человека принцип жизни такой - что думает и делает большинство, то думает и делает он сам.
- Твои речи, - отвечал ему собеседник в черном, - это типичная реакция отрицания, которую тебе привили прямо с детства. (В речи этого человека чувствуется его воспитание). Тебя с детства растили в запретах и наказаниях. Вот у тебя есть ребенок - и что ты ему говоришь? Не лезь туда, не лезь сюда, будешь битым, стань в угол. И ты мне еще говоришь о спокойной жизни! Что для тебя "спокойная жизнь"? Это когда ты лег спать в девять, встал в восемь, до трех на работе, в шесть тридцать пожрал, в девять спать лег, в восемь встал, работал до трех, в шесть тридцать... да это цикл заводного клоуна... и когда-нибудь завод кончится и тпррру! Приехали... Тебе на что жизнь дана?
- Послушай, хватит... А вдруг нас кто-то услышит? Что тогда будет, ты знаешь? Тебе-то ничего, ты не привязан ни к чему, а я? Как мне помогут твои речи тогда??? КАК? - закричал он и, скорчив рожу сумасшедшего, побежал в пески.....
- Ну и бог с ним, - шептал себе под нос его собеседник, плетясь в обратную сторону от убежавшего друга, - подумаешь... кого я потерял? да и нужен мне этот был глупый человек? Стоп. А кто мне дал право судить - глуп он или не глуп? Что я имею? Ничего. Мой дом там, где я. Моя семья - это люди вокруг. Так это - ничего??
И с такими мыслями он медленно брел, брел, брел в розовый край под Солнцем.....
|
А есть ли тот ответ
В горах запрятанный
Попади в меня тот свет
Что не людьми воспитанный
Загорится лампочка
Что не выбита в подьезде
А на бумаге - одна лишь точечка
Над ней каракули ребеночка везде
Как смысл всей осознанной жизни
Записанный снежинкой на ветру
Путь к и до самой нашей смерти
Поет о том же кузнечик поутру
Узор на стекле не плетется случайно
Он не пьяница, который не может идти
Разбилось сердце кем-то и нечайно
Кем-то и нечайно ты вынужден уйти.
|
|
|
|
Что такое слезы?
Это чья-либо угроза?
Лепестки опавшей розы?
Ветра тихое дыхание?
Может, горечь расставания?
Или ненависть в любви?
Или это смерть своя внутри?
|
"
Смерть "
Однажды Иван Васильевич Никифоров умер.
Конечно, он узнал об этом гораздо позже, ведь сколько дел кругом! Посмотрите вокруг: вещи, работа, привычки! Разве можно отказаться от всего сразу? Как говорилось выше, Иван Васильевич Никифоров умер. Он ходил на работу, покупал вещи, смотрел телевизор. Вспоминал я…., Боже, когда-то она была так красива! Когда же это было? В пятьдесят девятом… нет, в шестьдесят четвертом. А впрочем, уже и не важно.
Никифоров умер. Можно задаваться вопросом: а рождался ли он вообще? Или, может, родился уже мёртвым? Нет, когда-то он бегал босиком по бронзовым озёрам, осчастливленным пролившимся летним дождём с небесной тверди, держащей свою землю в цепких руках-обманах, говорившей: нет, нет, ты не улетишь к Солнцу!
Когда-то он подбегал к девчонкам и, дергая их за косички (и не….), открывал свой рот, выражая этим улыбку. О, как было очаровательно. Но это прошло.
Что ж пришло на смену? Смерть. Может, он и молод для неё, но он умер. Он ещё не знает об этом и завтра пойдёт на работу, посмотрит телевизор, купит что-нибудь на память. Только интересно: сколько ж это будет продолжаться.
|
Час уходит и приходит,
И вот который год
Будда Кришну за нос водит,
Чего не понимает тот.
А может, понимает,
И водит все наоборот.
Кто больше тут страдает,
Никто, увы, и не поймет!
|
|
|
